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O tambor bateu uma vez e minha carteira gritou.

Eu vi ele. Chapéu verde, sapatos brilhando, pés mais rápidos que os próprios rolos. Flynn. O leprechaun. Mas não aquele sortudo de desenho animado — o outro. O perigoso. Aquele que ri quando seu saldo cai e dança mais ainda quando os potes ficam mais pesados. Eu não fui atrás. Ele me puxou. Ritmo por ritmo. Tambor por tambor. Até eu estar girando como se minhas moedas pertencessem a ele.

Achei que era só um slot. Apertar girar, pegar um trevo aqui, uma moedinha ali. O que eu recebi foi uma máquina de batidas embrulhada em ouro e delírio, onde cada toque de tambor era um pacto com alguma entidade celta embriagada. Os primeiros giros foram tranquilos. Símbolos caindo, moedas tilintando, aquela melodia celta sussurrando promessas. Mas aí a EpicStrike acendeu.

Um pote. Dois. Três. A tela não brilhou — ela reluzia. Cada pote de ouro que aterrissava me empurrava mais fundo no buraco. A trilha de prêmios à esquerda pulsava como um eletrocardiograma prestes a explodir. Eu não estava subindo. Eu estava sendo levado, flutuando num transe dourado, rezando pelo próximo.

Aí vieram os tambores.

Não caíram como símbolo comum. Eles se anunciaram. Romperam a trilha sonora, ecoaram pelos rolos como se Flynn tivesse chutado o bumbo do além. Três. Bem no meio. O fundo ficou verde esmeralda. Flynn reapareceu, girando num pé só, ouro saindo das mangas como magia ilegal.

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Não era só recurso. Era ritual. O grid pulsava como pista de dança. Os símbolos mais vivos. Mais selvagens. Os potes aparecendo em dupla. E Flynn? Flynn perdeu o juízo. Deu mortal na tela, transformou dois potes em quatro, jogou moedas em cada célula que piscava. Eu não via mais giros. Eu estava preso num solo que não acabava nunca.

Cada rodada reativava a anterior como se o jogo tivesse medo de parar. Potes caíam. A trilha subia. x2. x5. x10. Um giro morto. Flynn voltava, revirando no ar e chutando mais três scatters pro tabuleiro. O fundo rugia. Uma pilha de tambores desabava. A tela piscava.

Subi até o oitavo nível da trilha e algo quebrou. Meu saldo batia junto com meu coração. Flynn piscou. Os potes não giravam mais — caíam com força, um atrás do outro. Eu não respirava. Não piscava. Não ouvia nada. Só luz dourada preenchendo tudo até minha tela virar um cofre prestes a explodir.

Aí parou.

Sem pote. Sem tambor. Só silêncio.

E Flynn. Parado. Respirando. Me olhando.

Último giro.

Cliquei.

Tudo caiu de uma vez. Linha cheia de potes. O scatter final. O topo da trilha. O jackpot gritou pela tela como um espírito vestido pra rave. Flynn explodiu em poeira de ouro. A tela vibrou. E só restou um número, subindo como se quisesse ir embora sem mim.

Ele voltou. Só por um segundo. Sorriso branco demais pra quem já viveu tanto. Não disse nada.

E sumiu, levando minha sorte junto.

Zap Attack gira como se tivesse prazer em atrasar vitórias.