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Os primeiros cinco roxos chegaram com R$5,60 entre eles.
Não no meio.
Não escondido.
Não esperando alguma animação revelar o valor.
Cada um já apareceu com seu próprio preço.
Um carregava R$0,25.
Outro R$0,50.
Um terceiro vinha com R$1.
Os restantes trouxeram o resto.
Cinco vizinhos roxos se tocaram.
O quarteirão inteiro acendeu.
R$5,60.
Depois explodiu.
Nenhum prédio sobreviveu ao lucro.
Símbolos novos caíram nos espaços vazios.
Mais roxos.
Outro grupo fechou.
Dessa vez a vizinhança tinha menos dinheiro.
R$2,40.
Explodiu do mesmo jeito.
Em Neon Cash City, enriquecer e ser demolido faziam parte do mesmo contrato de aluguel.
Eu estava em R$1,00 num 8×8 tomado por luz azul, rosa, verde, laranja e símbolos de dinheiro.
Sessenta e quatro lugares.
Sessenta e quatro etiquetas.
Todo mundo naquela cidade precisava informar o próprio valor antes de encontrar os vizinhos.
Dois símbolos iguais podiam usar exatamente a mesma roupa neon.
Um chegava valendo R$0,25.
O outro aparecia com R$2.
Mesma cor.
Mesmo formato.
Um claramente tinha estacionado mais perto do Strip.
Um grupo verde apareceu grande no canto inferior.
Sete símbolos conectados.
Sete.
O bairro ocupava espaço suficiente para parecer importante.
Comecei pelas etiquetas.
R$0,25.
Mais R$0,25.
R$0,50.
Outro de R$0,25.
Mais trocado.
O cluster inteiro mal passou de R$3.
Sete moradores tinham conseguido formar um bairro respeitável e nenhum deles trouxe dinheiro para o jantar.
Explodiram com a mesma iluminação dos ricos.
O buraco foi preenchido.
Amarelos caíram.
Quatro encostaram.
O quinto ficou uma casa adiante.
Ele valia R$3.
O mais rico da rua tinha escolhido morar longe dos parentes.
Sem cluster.
Fim.
Outro giro.
Cinco laranjas.
R$4 e pouco.
Explosão.
Novos moradores.
Nada.
A cidade não guardava memória de endereço bom.
Uma quadra podia pagar numa rodada e ser completamente ocupada por outra cor dois segundos depois.
Então apareceu o primeiro Jackpot.
Perto do centro.
Brilhando.
Ao redor dele havia símbolos roxos.
Contei.
Quatro.
O quinto roxo existia.
Duas casas adiante.
O Jackpot tinha comprado imóvel num bairro que ainda não tinha moradores suficientes.
O giro terminou.
Tudo desapareceu.
Na rodada seguinte, o Jackpot já tinha outro CEP.
Mais tarde apareceu de novo.
Dessa vez junto de verdes.
Quatro verdes.
Outra vez.
A cidade tinha um talento específico para instalar um letreiro de Jackpot exatamente onde faltava um vizinho.
Vieram clusters pequenos.
Cinco rosas por R$3.
Explosão.
Seis laranjas por pouco mais de R$4.
Explosão.
Alguns giros não formaram nada.
O saldo foi descendo.
O curioso era olhar para a tela e ver dinheiro em todo lugar.
R$0,25.
R$1.
R$2.
Valores maiores espalhados pelos sessenta e quatro quadrados.
Parecia impossível estar perdendo numa cidade onde até o poste tinha etiqueta.
O problema era amizade.
Dinheiro existia.
Cor igual existia.
Quatro vizinhos existiam.
O quinto morava em outro bairro.
Quando cheguei perto de R$20 abaixo, o centro resolveu cair inteiro.
Primeiro laranja.
Seis conectados.
As etiquetas somaram R$6.
Explodiram.
Rosas caíram nos buracos.
Cinco.
R$3,80.
Explosão.
Verdes vieram de cima.
Sete se encontraram atravessando o centro.
Esses tinham chegado com carteira melhor.
R$9 e pouco.
Sumiram.
A parte central do grid já tinha sido demolida três vezes na mesma rodada.
Roxos caíram onde os verdes tinham acabado de morar.
Cinco.
Mais R$3.
Explodiram.
Nova queda.
Amarelos.
Rosas.
Um Jackpot.
Nenhum grupo fechou.
A sequência parou.
Quase R$25 tinham voltado enquanto o mesmo pedaço da cidade era construído, valorizado e demolido várias vezes.
O Jackpot tinha aparecido justamente na última reconstrução.
Chegou tarde.
Encontrou um canteiro de obras.
Giro seguinte.
Tudo espalhado outra vez.
Uma cidade nova em um segundo.
Roxos de um lado.
Verdes embaixo.
Rosas no canto.
Dinheiro pendurado em todo mundo.
Nenhuma vizinhança com cinco.
Algumas rodadas mais quietas passaram.
Um grupo vermelho deu R$2 e pouco.
Explodiu.
Nada caiu em seguida.
Depois veio outro Jackpot.
No alto à direita.
Dessa vez havia quatro símbolos da mesma cor encostados nele.
Cinco contando o Jackpot.
Finalmente.
O quarteirão acendeu.
Primeiro entraram as etiquetas.
R$0,50.
R$1.
R$0,25.
R$2.
Mais R$0,50.
Pouco mais de R$4 no bairro.
Então o Jackpot resolveu admitir que morava ali.
A tela explodiu em neon.
O prêmio entrou.
O saldo pulou e apagou boa parte do estrago anterior.
O cluster desapareceu imediatamente depois.
Nem o Jackpot ganhou direito de permanência.
Símbolos novos caíram exatamente onde ele tinha acabado de pagar.
Quatro roxos formaram uma quase-quadra.
Faltou o quinto.
A propriedade mais valiosa da sessão tinha sido substituída em segundos por um bairro roxo inacabado.
Continuei em R$1.
As Free Spins não vieram.
Nenhuma porta abriu.
Nenhum segundo grid apareceu.
A cidade continuou fazendo a única coisa que sabia.
Cinco vizinhos.
Soma o que cada um trouxe.
Explode todo mundo.
Reconstrói.
Um cluster amarelo apareceu enorme perto do fim.
Oito símbolos.
Visualmente parecia riqueza.
As etiquetas contavam outra história.
R$0,25.
R$0,50.
Mais R$0,25.
Um de R$1.
O resto trocado.
Oito moradores juntos e menos de R$5 para dividir.
Explodiram como milionários.
Caíram rosas.
Cinco conectaram.
Uma delas carregava R$4.
As outras eram pequenas.
Esse bairro menor pagou mais que o amarelo gigantesco.
Também desapareceu.
Na queda seguinte apareceram dois Jackpots.
Dois.
Nenhum dentro de cluster vencedor.
Ficaram separados pelo grid, brilhando como dois cassinos construídos em bairros onde ninguém abriu estrada.
Fim do giro.
Os dois sumiram.
A cidade voltou a comer o saldo devagar.
Mais um giro sem cluster.
Depois seis roxos por R$3 e pouco.
Explosão.
Nenhuma continuação.
Outra rodada encheu o 8×8 de duplas e trios.
Dinheiro em todo lugar.
Ninguém com vizinhança suficiente.
Cheguei perto de R$18 abaixo.
Dei um último giro de R$1.
O grid encheu.
Verde.
Roxo.
Laranja.
Rosa.
Símbolos de dinheiro.
Etiquetas pequenas espalhadas pela cidade inteira.
Nenhum grupo de cinco.
Perto da parte baixa ficou um símbolo sozinho.
R$0,25.
Nenhuma cor igual encostada nele.
Sessenta e três endereços ao redor.
Neon até onde dava para olhar.
Uma cidade inteira feita de Cash.
Vinte e cinco centavos sem vizinho.
Deixei o próximo giro quieto.
O aluguel devia estar absurdo.
Fighter Pit pagou uma vez — depois cobrou juros emocionais.