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Eu sabia que não devia abrir o livro.
Disseram. Avisaram. Gritaram até. “Não toca nisso. Não lê. Não olha. Se olhar, ele olha de volta.”
Então eu abri.
Duas vezes.
A capa não era couro. Não era papel. Era pele — fria, úmida, respirando como se algo lá dentro estivesse esperando desde antes de existir linguagem. Quando passei o dedo, ela tremeu. Quando puxei, ela sangrou. E quando o livro abriu, não tinha páginas.
Tinha olhos.
Um piscou.
Outro chorou.
O terceiro gritou, sem som, direto na minha medula.
Meu nome é Rich Wilde. Já saí de tumbas, pirâmides e necropólises com coisas que ninguém deveria carregar. Mas dessa vez eu não entrei em um templo. Eu entrei na mente de alguma coisa que não deveria ter despertado.
Essa slot — não, esse ritual — se chama Tome of Insanity. E a grade não é só grade.
É um altar.
Cinco colunas. Cinco fileiras. Símbolos demais para serem apenas símbolos.
Tentáculos. Sigilos. Olhos que nunca fecham. Só de olhar, senti dor atrás dos dentes.
E então a moldura apareceu. A Eye Frame. Uma borda viva, pulsante, marcada com runas que eu não conhecia mas lembrava. Ela não veio com animação. Ela se manifestou. Como um pensamento que não é seu, mas aparece mesmo assim.
No segundo giro, ela expandiu.
E tudo mudou.
O símbolo dentro da moldura se rasgou por dentro. Abriu. E virou Wild — não um Wild decorativo, mas um Wild que parecia consciente, como se tivesse acabado de acordar e estivesse faminto. A grade inteira respirou comigo.
Ou contra mim.
Os ganhos começaram a cair. Mas eram ganhos tortos — vitórias que pareciam promessas. Nada explodia de alegria. Era tudo lento. Denso. Como se cada centavo tivesse peso ritual.
E aí veio a primeira cascata.
E depois outra.
E outra.
Eu deveria ter parado ali.
Mas cada vitória alimentava algo maior.
Algo escondido atrás do grid.
O Portal.
Portal of Chaos.
Nome bonito. Mas aquilo não era um portal. Era uma garganta.
Uma boca.
Cada cascata desbloqueava um nível.
Primeiro nível: símbolos morrem.
Segundo nível: símbolos renascem.
Terceiro nível: wilds brotam como fungos num cadáver quente.
Quarto nível… eu não devia ter visto o quarto nível.
A tela tremeu.
As paredes do quarto pareceram se mover.
Eu ouvi alguém sussurrar meu nome. Não em português. Não em inglês. Em algo que o corpo reconhece antes da mente saber que reconhece.
Eu estava ganhando.
Mas eu também estava perdendo.
E então vieram os olhos verde e vermelho.
Dois símbolos, colocados como constelações, como coordenadas de um ritual que eu não sabia que estava realizando. Quando eles se alinharam, a tela apagou. Só por um segundo. Só o suficiente pra sentir algo passar atrás de mim.
Quando voltou, o centro da grade não existia mais.
No lugar, ele apareceu.
Não caiu.
Não girou.
Ele emergiu.
O Mega Wild 3×3.
Um bloco inteiro de loucura viva, dançando como um organismo respirando dentro da grade. Ele não era símbolo. Era presença. Era coisa. Era entidade olhando de volta pela tela.
Ele girou uma vez.
Eu vi meu saldo subir.
Ele girou outra.
Eu senti meu peito apertar.
Ele girou a terceira.
E eu esqueci minha própria voz.
A música — se ainda posso chamar de música — virou cântico. Um coro distante, cavernoso, repetindo sílabas que arranhavam por dentro. Não era trilha. Era convocação.
Eu continuei girando.
Não porque queria ganhar.
Não porque queria jogar.
Mas porque o livro queria continuar aberto.
A cada spin, as molduras voltavam.
A Eye Frame deslizava pela grade como uma aranha de luz, espalhando wilds, corrompendo símbolos, marcando o tabuleiro como um mapa para algum lugar onde a matemática já está morta.
A cada cascata, o Portal respirava.
Eu ouvia.
Eu sentia.
Não havia linhas de pagamento.
Havia padrões. Formas. Alinhamentos secretos que você não aprende — você recebe. Como febre.
Às vezes um giro durava vinte segundos.
Às vezes durava dois minutos.
Porque o jogo não acabava o giro.
Ele continuava até você entregar algo.
Eu não sei o que eu entreguei.
Eu só lembro do clique.
Do clique que não fui eu que fiz.
O jogo clicou sozinho.
Eu tentei fechar o notebook.
A tela piscou e ficou preta.
Eu respirei fundo.
A tela acendeu de novo.
Eye Frame.
Bem no meio.
Eu não toquei em nada.
Mas o spin aconteceu.
Não era aposta.
Era chamada.
E eu atendi.
Em algum momento, a noção de RTP desapareceu. Eu lembro vagamente da tabela dizer algo como 96%. Mas ali dentro… não existe porcentagem. Existe rito. Existe sacrifício. Existe matemática que sangra.
A volatilidade é alta. Mas isso não importa. O que importa é o que o jogo pede de você enquanto ele te dá. Às vezes dá pouco. Às vezes dá muito. Às vezes te dá tudo.
E às vezes te toma algo que você nem percebeu que era seu.
Eu ganhei mais de mil vezes minha aposta. Talvez mais. Talvez muito mais. Eu não lembro. Eu não consegui olhar o número. Eu estava olhando o olho.
O olho estava olhando de volta.
Quando eu fechei o jogo, o silêncio não veio.
Fechei a tampa.
Fui para o banheiro.
Olhei no espelho.
E por um segundo — só um — eu juro que meu reflexo piscou com três olhos.
Eu deveria parar.
Eu sei.
Mas há uma pulsação na minha mão.
Uma coceira nos dedos.
Uma voz suave atrás da orelha dizendo:
“Gira mais uma. Só mais uma. Você já está dentro mesmo.”
Eu giro.
Eu ainda giro.
E o livro continua aberto.
O bônus de Super Cash Boost Big Bad Bonus é tipo carnaval sem trio elétrico.